Письмо

Мы разучились писать письма,  .Мы разучились ждать ответы на них. Ничто не может сравниться с этим удивительным ощущением поиска такого слова, чтобы оно могло дойти до самых потаённых уголков души человека, который тебе не безразличен, которому хочешь помочь, ибо знаешь его личную трагедию, знаешь, что он погружён в эту боль уже не один год. И ты ищешь эти слова и как жемчужинки нанизываешь на ожерелье мысли...
Белая бумага, неровный изломанный  почерк, и  даже в нём чувство,  движение,  полёт...Конверт скрывает твою страсть и  робкую надежду, твои тайные мечты и желания.  Впереди тревожное ожидание, в котором ты снова окунаешься в круговорот  то ли любви, то ли отторжения.
Всего этого сегодня нет. Двадцатый век унёс с собой эпистолярный жанр, переданый ему от века девятнадцатого.  Пришло время электронных писем. Машинописный текст ровен и строен, предложения просты и коротки, вес написанного измеряется в байтах , а не в страницах. Цивилизация наступает по всем фронтам, безжалостно растаптывая ненужные ей эмоции. Счастьем теперь называют совсем иные вещи...


Умоляю Вас - будьте счастливы!
Не мираж это - просто поверьте!
Может здесь оно, тихой, ласковой,
синей птицей таится в конверте.

Вдруг вспорхнёт эта птица нечаянно,
повинуясь неведомой воле,
 и не будет больше отчаяния,
 и не будет тоски т и боли.

Распахнёт крылья птица синяя,
Вас укроет от бед грядущих,
 и умрёт ощущенье бессилия,
ведь дорогу осилит идущий.

Умоляю Вас, добрый, желанный,
умоляю, в счастье поверьте!
Может дремлет оно, долгожданное,
Синей птицей в белом конверте.
   
                     24.03.04